Я не люблю в поэзии тоску.
Я нетерплю в отзывчивости лживость.
Как мысль не подходит дураку,
Тирану не подходит справедливость -
Так не подходит мне приоритет:
В друзьях, в любви, в осане и в надежде.
И пошлое: " Мне важен тет - а - тет! ",
Меня ведёт в отрыв. Так было прежде...
Эта серость, наедет как танк, нападёт как озноб.
Вновь в провалах души - Анаис безнадойное вымя.
И хоть вправо, хоть влево - сугроб. Безнадёжно - сугроб.
Я опять позабыл, я в быту растворил Твоё имя.
Силикон под рукой. А в мозгах - целюлит, целюлит.
Его Доктор скачал с галатеи раскормленных ляжек.
Вновь набухла душа. Но болит, как же сука, болит!
И остались следы - родовых, стихотворных растяжек.
На пороге тоски, да святится же имя Твоё!
На пороге забот, пусть вернётся в меня и пребудет.
Я как будто привык. Но свербит житиё - бытиё.
И в судьбу, как на двор, всё заходят никчемные люди.