Я устал от сомнений и страха,
Тех людей, в кого верил, любил.
Собирал я в ладони дань праха,
И все чувства что людям дарил.
Только часто стучась без ответа,
Понимал одиночества боль.
Когда долго не шлют вам привета,
Значит ваша не вышла юдоль.
Значит вам не всегда люди рады,
Те, кому вы писали письмо.
И забвению не ставя отрады,
Рвете вы, из последних, письмо.
Вам не пишут, не стоит стучаться,
Вам не рады, поймите одно.
Разве стоит того докучаться,
Кто все чувства бросает на дно...