***

Мне холодно.Прошу укрой.Я не могу ничего сказать, будто бы я немой.Хочу кричать, но крик больше похож на вой.
Я чувствую,что-то не так со мной.Витаю в облаках, но в каких-то не тех.Все реже я от себя слышу здоровый смех.
Хотя, ты знаешь, я ведь из тех, кто за словом в карман не лезет.А тут вот такое горе.Будто бы ты тонешь в море,
и кто бы хоть бросил круг или спустил бы на воду шлюпку. Но судьба такая дрянная шлюха. Так и зовет с собой.
Пойти и лечь на пропахнувшую другими простынь.И как сказал бы любимый Бродский.Мол, "чистка- грязная процедура".
Согласен, но жизнь ведь такая дура.И разве другое лучше, самим делать грязь и пачкать ею белье и душу.И конечно же,
я здесь такой не первый, но это все изрядно действует мне на нервы.И ты мой последний шанс.От моей болезни мне не найти врачей.
И для молитв во спасение не хватит в церквях свечей. Я так устал от пустых речей.Прошу,пожалуйста, дай укрытие.Будь рядом и днем и ночью.
Изгони всех демонов, что о стенки моей души свои когти точат.Пусть исцеление будет целью.Если буду бежать, положи руки на шею, пусть они станут цепью.
Ты мой несчастный случай, для меня все равно так гораздо лучше.Ты мой последний лучик, в моем тоннеле.Мое проклятие, мое спасение. Знай, если что-то
пойдет не так, если вдруг это станет нужно.Я сам в твои руки вложу оружие.