Дождь.
Самолёты с зачехлёнными винтами.
На взлётной полосе воды озёра...
Я вовсе никуда
не улетаю,
я просто в баре время коротаю
под пиво, с незнакомцем в разговорах.
Сентябрь листья крутит на ветру,
и к стёклам лепит мокрые "ладошки"...
Мы с ним ведём словесную игру -
он мне соврёт, а я ему совру.
Так, ни о чём,
и обо всём немножко.
Он мне твердит,
что в жизни преуспел,
что не повязан ни семьёй, ни долгом,
и что в Иркутск по делу прилетел,
что всё достиг, чего достичь хотел...
С ним соглашусь и пожелаю:
- С Богом!
Пусть будет так,
и в малом, и в большом,
и он везенье оценить сумеет,
пусть неудач не ведает ни в чём,
а жизнь не "бьёт по голове ключом",
и на двери подкова не ржавеет.
Он утверждает, осень - хорошо,
а я в дождях по летним дням тоскую,
но соглашусь, хоть покривлю душой.
Я просто не хочу, чтоб он ушел,
общенье с ним ни в чём не обязует.
Мне без проблем смотреть ему в глаза,
поговорим и разойдёмся вскоре.
Ему, под пиво, есть чего сказать,
и он метёт, забыв про тормоза,
порой теряя мысли в разговоре.
Но у всего на свете есть предел.
Вот и ему посадку объявили.
Туман над полосою поредел.
Он мне:
- Братан, ну всё, я полетел!
Жаль, что так мало мы поговорили!
Вот простота! Сам битых два часа
грузил меня хвастливой полуправдой!
За это время даже небеса
проплакались, просохла полоса,
и ветер разогнал над "взлёткой" вату.
Мы распрощались, явно - навсегда,
но номерами обменялись, как обычно.
Хоть для него мой номер - ерунда,
и я звонить не стану никогда.
Судить по номеру,
он точно - гость столичный.
Я посмотрел, как грузится багаж,
как побежал автобус по "рулёжке",
допил пивко, спустился на этаж...
К чему был этот "псевдобрифинг" наш?
Сошлись "ни по-уму, ни по-одёжке"...
Как два листа в осенней кутерьме:
столкнулись - в хаосе,
расстались - торопливо.
Иной раз с близкими и то,"ни бе, ни ме".
Здесь - я ему никто, никто он мне.
Случайность роль сыграла?
Или пиво?..