Ты сидишь в темноте и читаешь Бродского
И кидаешь руны: судьба – игра,
К сожаленью в нас слишком много плотского,
А духовность больше из-под пера…
А хотелось, чтобы большое в малом,
А из малого россыпью на весь свет,
Только ночь-лихоманка тебя объяла,
И лопочет на ухо странный бред…
Ты тоскуешь тут, в темноте московской,
В ожиданье новой своей весны,
Но послушай, милый, какой тут Бродский,
Приходи-ка лучше ко мне во сны…