Спляши, цыганка, жизнь мою.
А. Блок
Бубен брошен. Только скрипка.
Рвет смычок одну струну.
Жизнь была сплошной ошибкой.
Да поплакаться кому?
На кладбИще-пепелище
все жилетки уж давно,
на сто верст людей не сыщешь,
в небе засветло темно.
Среди шума городского,
как в пустыне, не у дел
всё ищу я ту подкову. –
Потерял, не доглядел,
не повесил над порогом,
когда бубен был в честИ.
А скрипач, как перед Богом...
Так помилуй и прости.
Всех прости, кто был и не был
виноват, не виноват,
кто судьбу свою телегой
переехал невпопад,
кто зарвался – надорвался,
ввысь рванул – не потянул,
на земле лежать остался,
в луже чуть не утонул.
Бубен брошен. Только скрипка.
Рвет смычок одну струну.
Если жизнь была ошибкой,
дай прожить еще одну!
14 марта 2015 г.
Ночной экспромт
У меня уже нет той боли,
которая бывает в двадцать,
когда хочется вырваться из неволи
до того, что готова кусаться.
У меня уже нет той страсти,
которая бывает в сорок,
когда в ноги готова упасть
любви, умереть и воскреснуть снова.
Мудрость и терпение – вот проклятье,
иссушающее душу и тело
так, что стыдно кого-то звать
и страшно снова выглядеть смелой.
Ничего, одолеем и этот круг –
мера есть и привычно мерить.
Говорил сегодня, что ты мне друг.
Мысль хорошая, только как бы поверить?
16 марта 2015 г.