Она тебя ни во что не ставит,
А ты ей оды готов слагать,
И, слепо надеясь, покорно ждать,
Пока все судьба по местам расставит.
Увы, все уже на своих местах,
Я знаю, ты это признать боишься,
И только ночами в четверостишиях
Тебя покидает на время страх.
Бумага стерпит, перо все сдюжит,
Тебе одному не хватает сил,
И, сколько бы ты ни извел чернил,
День ото дня тебе только хуже.
Друзья тебе скажут: «Пиши, пиши!
Сможешь тогда отпустить, забыться!»
Им невдомек, что нельзя проститься
С частью своей же больной души.