Какая странная погода
гуляет ныне по Земле.
Снега – где не было их сроду,
тепло – наперекор зиме.
К весне ли, к лету – все приметы
под ноги брошены ветрам.
Попал синоптик пальцем в небо,
под дождик с горем пополам.
И расползается по швам
пейзаж намоленный, привычный.
В пространстве заповедном, личном,
щебечет душенька по-птичьи,
цепляясь лапками за стан
протяжный, нотный, семиструнный.
А луч, то солнечный, то лунный,
уводит струны к облакам…
И мир, потерянно, бездумно,
безродно рвётся пополам.