* * * * * * *
Рвёт февральский ветер тишину,
Вторит ему пьяный кочегар,
Пальцы рвут гитарную струну,
Песню кочегар поёт про Кандагар
На стакане с водкой чёрный хлеб,
Это память о погибших за Афган,
Было кочегару тридцать лет,
Когда полк его был брошен под Баграм.
Пылью серой закрывает солнца круг,
Цепи гор таят в себе смертельный страх,
Для афганца шурави был в прошлом друг,
А теперь он для душмана просто враг.
Был очередной рассвет и ранний бой,
Миномёты духов били из-за скал,
Капитан с пробитой головой
На песок расплавленный упал.
Сколько их, кто рук и ног лишён,
Сколько их сгорело среди скал,
Гибли не за матерей, детей и жён,
Гибли за интернационал...
Грузом "триста" вывезли в Союз,
Целый год от смерти в двух шагах,
Был он раньше и отец, и муж,
Только и на этом фронте полный крах.
Под чистУю списан со счетов,
Инвалидность и скитанья по стране,
Рвался в бой в ущельях своих снов,
Видя горы раскалённые в огне.
Годы шли. Союза больше нет,
В прошлой жизни где-то Кандагар,
Не сложилась жизнь в рутине лет,
Есть забытый всеми кочегар.
Рвёт февральский ветер тишину,
На стакане с водкой чёрный хлеб,
Час настал, и смерть пришла к нему,
Было капитану сорок с лишним лет...