Она стихи ему писала,
Как бабочка на свет, летела.
И в рифмах чувства растворяла,
Она счастливой быть хотела.
Он удивлял и ей в ладоши
Он положил мечту и сказки.
Она решила – он хороший.
Ах, как она хотела ласки.
Он обещал в волшебном «завтра»
Её подарить Луну и лето.
Он обещал готовить завтрак,
Где чай и вкусные конфеты.
Он говорил, спешила слушать,
Боясь, обжегшись, обмануться.
Его считать спешила лучшим.
Она хотела с ним проснуться.
Он обижал её всё чаще,
Боль на кусочки нарезая.
Потом был нежным, мёда слаще,
Её по капельке теряя.
Стреляли в чувства, было туго.
Броню покрепче надевала.
Обида – меткая подруга,
Однажды всё-таки попала.
И, собираясь по кусочкам,
Слезами заживляя раны,
Так не желая ставить точки,
Ушла, не поздно и не рано.
Исчезла, как и появилась,
В обычный день, в четверг, быть может.
Потом не раз ему приснилась.
Он ей, возможно, снился тоже.
А дальше что? Сошлись дороги?
Судьба щедра на продолженья.
На счастье шанс даётся многим.
Даётся шанс, как предложенье.
Он этот шанс просил у Бога,
И зверем раненым метался.
Ну, почему людей так много,
А нет её – и он сломался?
Её искал он летом знойным,
За нею он бросался в осень.
И как-то, вечером спокойным,
Они столкнулись. Где-то в восемь.
- Привет! Привет! – и сердце в пятки.
- Скажи мне, где ты пропадала?
Ты что, со мной играла в прятки?
- Болела... И стихи писала…
И если на вокзале судеб
Она билет не поменяла,
То в жизнь длиною встреча будет
С тем, для кого стихи писала.
15.03.2015г.