я - поэт нового класса, двадцать первого века
не хочу писать конструктивно, скорее желаю
размазать свои мысли листов на сорок, словно поэму.
я напишу в ней: про свою несчастную любовь,
как я из-за нее отчаян,
что всё вокруг тленно и смерти подобно.
я читаю. все вокруг почему-то зевают.
хорошо, я напишу короче. пусть будут стихи про природу.
я полез на книжную полку и начитался Фета
вышла такая же монотонность.
листочки зеленые, березы в полосочку,
речка с волнами пенными.
людям читаю;
они повалились горстью со стульев.
от скуки? увольте!
видно, не поняли гениальность меня, поэта.
а пускай будет что-то моё, философское!
во мне столько мыслей, невысказанных, и это
все рвется наружу
я написал.
люди фыркнули, встали с пола, ушли.
нет, мои изречения
и смысл жизни всем этим простолюдинам не нужен...
я не желаю учиться и не хочу критики,
тренировать ритм и ходить на поэтические встречи
если стихи вы мои не поняли - верно, вы мозгом простужены...
я сам себе гениальный поэт.
а все, чего я хочу - быть за свои заслуги увековеченным.
3.03.2015