город любит своих героев.
но в нём для тебя нету места.
ты можешь быть сильным
и можешь быть честным,
но места здесь нет.
а искать - бесполезно.
люди верят своим кумирам.
кто-то - Цвейгу, а кто-то - Земфире
дует ветер попутный нам в спину,
ветер дует в лицо сурово
нам по жизни порхать одиноко:
одинокими быть не ново.
находя золотую рыбку,
ты проси у неё лишь счастья:
видеть мамы глаза и улыбку
видеть маму всегда прекрасной,
и касаясь теплой руки,
знать, что ты у неё - не напрасно.
и когда ты рассыпешь зёрна
своих мыслей цветных, словно вишни,
закричи же как можно потише
о своей молчаливой боли.
это слово, как шпага, колет:
ты сбеги от него на крышу.
ты ляг - и целуешь звёзды.
взмах - и опять взлетаешь.
после смерти нету рассвета,
и при жизни сгорают закаты!
отпустив, так бывает тоскливо...
но об этом никто не узнает.
и стремись, как Карлсон, на крышу,
и лети, как ракета, лишь в небо.
после смерти бывают рассветы,
а при жизни бывает немило,
когда город - большой и красивый,
но в нём для тебя нету места...
ты можешь быть сильным
и можешь быть честным,
но места здесь нет.
а искать - бесполезно.