Как киноварь русской истории,
Как краски живой игра,
Творила истории горние
Гусиная лапка пера.
Сограждане жили в сомнениях
И прочили скорый исход.
В слезах провожая гениев,
По праздникам на эшафот.
Умы сограждан не ведали,
Как минуть сего тупика,
А Пушкин уже отобедали
И пишут себе на века!
Поэтическое аутодафе
Я не поэт и быть им не могу.
Хотя случается, по немощи житейской,
Предчувствую, что где-то я краду
(как антикварный вор в морях Эгейских).
Я понимаю, красть нехорошо.
И в плутовстве нет высочайших правил.
Но я пишу, а самому смешно:
Он выронил, а я перенаправил!
Стекает в вечность времени река,
Скрывает рифмы и мрамОров тайны.
А я плеснул с эгейского лотка
ЛогОсов сладкозвучных сочетания!
Стоп! Умолкаю - слишком глубоко.
Меня пугают зыбкие мрамОры,
Но жжёт гортань божественный ЛогОс,
И кличет сердце: - "Держи вора!.."
О дружбе
Бывших друзей, прикинь, не бывает.
Дружба – явление впрок.
Завтра как сложится, кто его знает,
Выпорхнет дней голубок.
Птицу проводим мысленным взглядом,
Есть или нет – где нужда?
Кто-то другой к вам подсядет рядом,
Забудется дней вражда.
Верно, проходит ума помраченье.
Века не вечен разор.
Не перестанут качаться качели,
Стирая судьбы приговор.
Разлука овалом накатит под вечер,
Ты скажешь таксисту: "Гони!"
И друг твой будет к тебе навстречу
Мчаться сквозь строй ГАИ.
И вы на мосту, разводящем крылья,
Не в силах сдержать коней,
Вжимая друг в друга автомобили,
Сомкнёте остаток дней.
Бывших друзей, прикинь, не бывает,
И тут не нужны слова.
В жизни прошедшее напоминает
Будущих дней овал...