Пахло прелою листвой.
С ноткой истеричной
Говорил мне голос твой
О сугубо личном.
Дождик – не поднять лица –
Сеял осень в душу,
И сливались в озерца
На дорожках лужи.
Грустно в парке в октябре,
Голо до озноба.
Слов ненужных полубред
Мы роняли оба…
На один вопрос с тех пор
Не нашлось ответа:
А какой бы разговор
Состоялся летом?