Белым облаком, синью ветреной,
Клеем вязким пустых полей,
Март во мне проступает медленно
И навязчиво, как болезнь.
Между рёбер, где ветви мокрые
Воздух призрачно серебрят –
То ли сладкое, то ли горькое,
Ощущение не-себя.
Недолеченной старой раною,
Недописанною тоской,
Этот мир проступает наново
Сквозь телесное естество.
Лёд ломается, кровью бежевой
Вымывает остаток сна…
Этот мир проступает нежностью,
Я – ворота твои, весна.