На истёршийся гриф дороги
ветер лёг золотой струной...
- Бог, о чём тебе спеть? О Боге?
Жизнь, поплачь о себе самой -
если боль не носить под сердцем,
не рождается светлый тон.
Тем, кого эти слёзы сердят,
не положено знать о том,
что тепло, а не время лечит,
и ладони огня чисты -
но одни зажигают свечи,
а другие палят мосты.
Пусть вас будет как можно больше,
камни, ямы, пустыни, лёд -
выбирающий тяжесть ноши
оставляет другим полёт.
Пульс, обученный верным ритмам,
страх не сдержит, хрипя: "Не сметь!"
Входишь в музыку, как в молитву,
а выходишь обычно в смерть.
"В бездорожье живут начала", -
понимаешь, когда устал.
Это правильно - из печали
сотворить белизну листа
и сдержаться, строкой не пачкать:
пусть им будет на чём писать -
тем, что могут плести удачу
из надежды на небеса,
правду, ставшую злой и старой,
вешней верой умеют смыть...
Из разбитой груди гитары
травы вырастят юный смысл.
Губы Бога нашли запястье -
жизнь молчит о себе самой.
- Ветер, хочешь, спою о счастье
быть твоей запасной струной?