И снова бой. Кто их считает?!
Ловлю команды на ходу.
Шум с головою накрывает,
Летим в атаку, как в бреду.
Я на ходу свои патроны
Вогнать пытаюсь в магазин,
Не замечая чьи-то стоны,
Свист пуль и буханье от мин.
Бегу и падаю в воронки,
Стреляю тоже наугад.
И вновь бегу, и в этой гонке
От пуль шальных укрыться рад.
Чуть отдышался, сделал выстрел,
Дух перевёл – и снова в бой.
Я думал, что пройдёт всё быстро,
Лишь добегу до стенки той.
Не помню, как блеснула вспышка.
Вдруг бой закончился совсем,
И наступила передышка –
Ни мин, ни выстрелов, ни стен.
Лежу. Смотрю на небо – птицы!
Плывут красиво облака.
Перед лицом в повязках лица
И взгляд седого старика.
«Скажи, отец, я ранен или...
Я что-то сильно так устал».
«Прощай, сынок,
тебя убили!» –
Старик мне молча отвечал.
18.03.2015
Фото: Марк Борисович Марков-Гринберг