Прислушайся, любимая, скорее
о чем поет нам менестрель на галерее.
Там рядом те, кто жив и те, кто умер
и те, кто в битвах за любовь ополоумел,
и те, кто в этих битвах укрепился,
и кто троянцам не махал рукою с пирса.
Там птицы, беспилотные шпионы,
парят над садом, где я рву тебе пионы.
Там облака на небе, как наклейки.
Заходит солнце за холмы. И выдох флейты,
как мячик, со ступенек опадает.
Невесты белыми меняются фатами.
Там из беседок слышны тамбурины.
И женихи выносят прямо в сад перины.
Прислушайся, как, медленно зверея,
пророчит что-то менестрель на галерее.
Срывается на стон его баллада.
Но ты его не бойся и дрожать не надо.
Мы слишком долго ждали и дрожали
и все читали вдоль и поперек скрижали...
Как не остыть, друг друга светом грея,
нам не споет тот менестрель на галерее.