Мысль бьется в моем сознании, кровоточит и ноет бешено,
остается, подобно знамени, что тобою на мне повешено.
Мысль колется, мысль вертится, расцветает ольхой и маками.
Мне в твою доброту не верится, хоть ласкай ты меня, хоть лакоми,
хоть корми золотыми фразами – у тебя они все красивые –
не поверю тебе ни разу я, этой ложью себя насилуя.
Сновидения отличаются только цветом и местом действия.
Ровно в полночь с тобой встречаемся: наполняется светом детская,
словно боги меня не бросили, и стараются целой свитою.
Ты приходишь ко мне из осени, падшим ангелом в старом свитере.
Время плачет и возвращается; шепчешь глупости в оправдание.
В эти ночи земля вращается точно в такт твоего дыхания.
Но рассветы спешат, разлучники. Обнимаемся на прощание.
Беспощадно смеются лучики, возвращая мое отчаяние.
Чем же я тебя так обидела, чем задела и изувечила?
Этих мыслей во мне - невидимо, кровоточат с утра до вечера.
Где тут правда, а где - эмоция? Кто из нас заслужил прощения?
Это дикое, это плотское бессердечное ощущение.
Мысль бьется, гремит оковами, заглушая мои движения..
Мы расстанемся неготовыми для прекрасного продолжения.
Мысль колется, мысль вертится, возвращая меня к минувшему.
Нам уже никогда не встретиться. И, наверное, это к лучшему.