Часть дикого сада,
Бурьян и кусты,
Какие-то травы,
Ручей, лопухи...
И в этой прохладе
Не видны почти,
Сокрыты фиалки,
Ну как мотыльки.
Не рви их, не трогай.
Завянут они,
А ты пожалеешь
Ушедшие дни.
Познаешь и горе,
От счастья уйдёшь,
Если фиалку
Ты эту – сорвёшь.