Я не пишу стихов.
Я умерла.
Я доживаю
считанные годы.
Я даже помню,
кем ещё была,
Когда у мамы
принимали роды.
Я дёрлась в мир,
обиженно крича,
Когда к полудню
подходило солнце.
Теперь вот в ночь
задутая свеча
И в тишину
распахнуто оконце.
Где вереница
всех друзей-врагов,
Где тучи слов,
разбросанных на ветер?
Я из породы
преданных "совков",
Кому звезда
на Спасской башне светит.
Нет той звезды.
Другие времена.
Другому миру
пишется преданье.
А я сейчас
как будто умерла.
Моя душа и совесть -
на закланьи...