Перекрёстный огонь. Пытки. Бои без правил.
Вязкое дно. Тяжесть вод. И лёд толщиною в пядь.
Залпы орудий. Кровь. И неважно, кто кого ранил,
Убил, замучил насмерть... Потери не сосчитать.
Никто не лучше. Все проигравшие, все заранее побеждены.
Крики "ура" излишни, когда повсюду ошмётки тел.
Мы же воюем не то что в пределах одной страны...
В пределах одной судьбы. И ты сам этого захотел.
Внутри нас каждый миг кто-нибудь, что-нибудь умирает.
Каждое слово- выстрел. Молчание - бомба замедленного действия.
И когда всё это кончится, ни одна живая душа не знает.
Но надеется дотянуть до тихого благоденствия.
Под обстрелом наши с тобой мечты - наивные, детские...
Сколько им, маленьким, ещё мыкаться с голоду и дышать?
А в других государствах - банкеты, концерты, особняки, дворецкие...
Ничего, это жизнь, и мы тут, в катакомбах, учимся их прощать.
Мы читаем книги, стараемся довольствоваться малым...
Прочитанное - к костру, чтоб вечером было чем согреться.
Завтра снова в атаку... Всё замазано эти цветом. Кроваво-алым.
Всё. Улицы, простыни, камни - цветом вырванного наружу сердца.
Я видела это много раз. Смерть мне улыбается с рожденья.
И когда принимала вызов, понимала, во что ввязываюсь. А ты?
Вот так- убивать всё, что движется, за призрачные убежденья,
И чтобы тебя самого не убили - стрелять в новорожденные мечты...
Им же и года нет, они -дети, растущие в военное время,
Без солнечного света, без конфет и без чистой воды.
За что им всё это? Рождённые на мученья, проклятое семя.
Им ещё ведь сидеть за партою, сгорбленным и седым.
Кто виноват в том, что мы впустили в себя взрывателей,
Революционеров с идеей бороться за каждый день?
Мы воюем, мы жертвуем жизнями наших грёз. Дураки. Мечтатели.
Добровольцы с самой утопической из идей.
Перекрёстный огонь. Обезумевшие возомнили себя свободными.
Воздушные тревоги давно не волнуют притупившийся слух...
"Лишь бы дожить до утра." А утром -будут ядерные и водородные.
И всё. И нас не останется. Ни одного из двух.