Случайных лиц проходит череда:
По улице, по жизни, по судьбе,
И думаешь невольно иногда:
За что их посылает Бог тебе?
На них уходит времени лимит,
И сил души, и сердца доброта,
Когда в беде, кто нужен - промолчит,
Когда ликуешь - рядом пустота.
Ни радости, ни проку - только боль
От этих перелетных мотыльков,
И жжет порой химическая соль,
Проникнув в твой невидимый альков.
И вновь идешь свободою пьяна
По улице, по жизни, по судьбе,
Пока опять не встретишь: ...он ...она?
Избавь нас, Бог, от этаких людей.