Любовь он посадил бы в клетку.
Закрыл бы плотной чёрной тканью.
А посещал бы очень редко -
Всё мимоходом и случайно.
Не для того, чтоб слушать лепет,
А чтобы знать - во власти сила.
По нисходящей - в ноль истреплют
Минуты образно любимой.
Истает - и однажды вовсе
Не станет той, чьё имя Нежность.
Не та уже. И в клетке - Осень
Увянет прежде без надежды...
Ну, а пока - летит свободно,
И не догнать, не успокоить.
Но почему - когда всё поздно?
Когда так много в этом боли...