- Отец, скажи, кем был мой дед?
- Старик покойный был поэт,
Он был поэт, но слишком много пил,
Как с музой, так и с Гоблином дружил.
- Отец, а Гоблин кто такой?
- Тот, кто тревожит твой покой.
Не дай Господь тебе с ним подружиться,
Но при желании достаточно напиться.
- Отец, а дед мой долго жил?
- Жил долго, с головою не дружил.
Под старость лет не просто ля-ля-ля,
А начал стих писать про короля.
- И как тот стих, известность получил?
- Сынок, тот стих его убил…
Судьба поэта не проста,
Всю жизнь сквозь свои уста
Народа глас вещает свету.
Честней поэтов в мире нету.
И наш поэт не исключенье,
Лишь приходило озаренье,
Так сразу начинал творить,
При том не прекращая пить.
Всегда носил с собой тетрадь,
Стихи и мысли, чтоб писать,
Не брился, голову не мыл –
За внешним видом не следил.
Его одно лишь волновало –
Из под пера, что оживало:
Сюжеты, роли, персонажи,
Старинных замков антуражи.
Друзей, знакомых было мало,
Реальность просто докучала,
В одних своих стихах он жил,
И в них реальность находил.
Одни его боготворили,
Другие, собственно, убили.
На людной площади палач,
Разрезав сталью хриплый плач,
Всадил в живот по рукоять
Огромный меч, размером с пядь.
Толпа завыла от восторга,
А кто и с плачем рухнул ниц,
Поэт поднял глаза на страшный,
Все исчезающий круг лиц.
Пронзила боль поэта тело,
Он слышал – смерть уже летела,
Нащупал бережно тетрадь,
Открыл и принялся писать.
Рука, увы, похолодела,
В глазах предсмертно потемнело,
А он все из последних сил
Усердно буквы выводил.
Как говорят, искусство в общем,
Не уничтожишь, не убьешь,
В обратном уверял несчастный
Нас, умирая, - это ложь.
- Отец, а свиток сохранился?
- Прости, сынок, мне очень жаль,
В крови тот свиток растворился,
С собою унеся мораль…