Играю в односторонний телефон,
Где все записки и послания - фон,
Где игры в имитацию - развод,
Река, которую не пересечь в брод.
Все строки этих мыслей - куски ран,
Душа, что бьет все тише в барабан,
И разум, что все больше убегает прочь,
Где каждый день, что повторяется точь-в-точь.
Обрывки памяти давно ушедших дней,
Из чувств и впечатлений, но без людей,
Изгнания из по-кусочных снов,
Где каждый крюк давно уже не нов.
Замкнется цепь и обесточит сеть,
Я из золы, а имя мое - Медь,
Я провода, я ноль и единица
Летящая через экран в чужие лица.
Это игра, и нету ей конца,
На кончике клейменного резца,
И от меня останутся глаза,
Все остальное... я не знаю что сказать.