Мне, может, пишется-не пишется.
Прикрыты капюшоном будни.
Чуть не живётся,
а всё же слышится и дышится.
И рифма западает за строку,
и в ветер мон ами,
не переночевав,
ныряя в соседний квартал,
за копейки стёклышки сдав,
улетел по улицам засветло.
Вперёд.
И нежданно-негаданно,
подкрадываясь со спины,
открывая лицо
и "какая она",
отлепляясь от серой стены,
что-то вроде жизни
волнительной
врывается в души и сны.
14/10/13