Мой пульс, как скалы - яростные шпили,
Саднящие до крови кожу неба,
И бездны, что про дно своё забыли,
А помнят только ветра вой сирепый.
Его не сгладят ни зимы прохлада,
Ни белая стерильность снежной ваты,
Ни сожаленья правды виноватой -
Один отказ от прежднего уклада.
Не допуская лишнего сомненья,
Закрыть все двери, окна и калитки.
НО бездн и круч сознание страшнее:
Где ниткой пульс - там скоро рвутся нитки.
О мойры, совершенствуйтесь в вязанье,
Чтоб дольше длились жизнь и состязанье!