Милая, всё ложь, о Боже правый,
Кто тебе оказал, что я поэт?
Просто я мужчина худощавый
Просто я, рассеянный, брюнет.
Правда, я марал чуть-чуть бумагу-
Думал в твою душу постучать,
Но не сделал, милая, ни шагу
С мыслью той, чтоб сдать ее в печать.
Ведь слывёт, как правило, поэтом
Только тот, кто думает о всех.
И кто знает жизнь людей планеты,
Их заботы, радости и смех.
Кто, не думая о славе и почёте,
Может чувства тонкие воспеть,
Кто способен от души, без счёта,
За людское счастье умереть.
Я на это всё довольно слабый,
Так что я, конечно, не поэт.
Просто я мужчина худощавый,
И причём, рассеянный брюнет.
апрель 1971 год.