Ты вырван с корнями осколочным
Снарядом, сдирающим оловом,
И птицы, крылатые сволочи,
Загадили Пушкину голову.
И жёлтой секундной стрелкою
По кругу, по кругу - Солнышко
Безликие дни расстреляны
Тобой, допиты до донышка.
Каток асфальтный на улице,
Казалось, твой лоб расплющивал,
На стенах тени сутулятся,
Рисунок обоев пьющие,
И ходит, и ходит маленький
Мохнатый Ужас по клавишам
В мозгу, и месяц рогаликом,
Концы в твои уши вставивши,
Как палец, воздел над городом
Тебя, человек из олова...
И капает света золото
В твою сумасшедшую голову.