Что мечтать, чтобы смысл от стихов воссиял,
коли гении наши давно всё сказали.
Мы же ищем, найдём ли тот, свой идеал,
может он ещё там и лежит под песками?
Сколько будет дано? Наши строки летят.
Наших мыслей наполнены наши страницы.
Кто сказал, что сердца ночью спят?
Там их ангелы лечат из Божьей больницы.
Мы в волненьи стремимся то миру сказать.
Мир! Мы всё же наивные, глупые люди,
Апулея, могли бы открыть, прочитать,
Нет, своими словами, а вдруг не забудет.
Только глупый и бестолковый дурак,
Размечтается, чем-то свои посчитает.
Только странный и горделивый простак
Деньги платит, печатать желая.
Угадать, угодить. Нет на всех богачей.
Пусть же строки летят на страницы,
Душу рвёт, как всегда лишь один соловей,
Остальным всем помогут из Божьей больницы.