А у нас под окнами
Мужики бухают...
Тускло светит солнце,
Хоть уже весна;
Снег почти не сходит,
Понемногу тая,
А в душе все та же
Грусть и пустота.
На районе нашем
Птиц не слышен голос,
На земле печальной
Мусора полно;
И стоят прискорбно
Все деревья голы…
Ах, зашторю вовсе
Я свое окно!
(21 – III – 2015)