(цикл их трёх стихотворений в прозе)
«Дождь»
Дождь, ты выбрал меня местом падения капель,
Их больше нет нигде,
Только в мою скалистую оболочку вонзаются твои капли,
Словно гвозди, словно правдивые речи, словно взгляд со стороны.
Твои капли, дождь, вытекают сквозь меня и превращаются в реки,
В них гораздо больше меня, чем под холодной кожей зеркального организма.
Эти реки плывут, и я плыву с ними на деревянном плоту, глядя в небо,
Подчиняясь законам галактики, в одном танце с планетами,
Словно белая пыль, будто синий песок, якобы благозвучие...
И вдруг, нарушая этот сладкий сон, яростной дрелью капли рождают во мне
Мелкие чёрные дыры,
Это люди вбивают ржавые гвозди в ладони, в белые стопы,
И вот я уже не стою, я повис под дождём,
А вокруг толпятся они и пальцем тычут в меня, и кричат:
Это всё он! Это он во всём виноват! Это он виноват, что дождь
Идёт уже три тысячи лет, этот холодный дождь!
Кричат они так сильно, словно так и должно быть,
Словно это я хотел увидеть Бога, не умирая,
Будто это всё специально придумано так,
Чтобы я уходил, не оборачиваясь, к запаху облаков.
«Лестница»
Когда лезешь наверх, то со временем перестаёшь замечать,
Как мелкие кусочки кожи, высыхая, слетают с тела, словно октябрь,
Как волосы и вены, словно разваренная вермишель, стекают вниз,
Убегают к червям, будто искренность,
Как со временем глаза и сердце выпадают и прыгают по камням,
Как зубы играют тяжёлый рок на обрывках скалы,
А ты всё лезешь и лезешь наверх, словно жаждешь увидеть Бога, не умирая,
Кости крошатся, лёгкие превращаются в бабочек и улетают прочь,
Душа остывает и принимает форму зелёного постулата,
И вот ты на самой вершине...
А в тебе не осталось ничего человеческого.
«Он всё время ждёт поезд»
Он всё время ждёт поезд,
На полупустом вокзале,
Когда Солнце уже скрылось от него,
Когда впереди долгий молчаливый вечер
И длиннейшая гробовая ночь,
Он сидит и ждёт свой поезд.
Наступит утро, и он отправится опять
В свой жестокий город в поисках пищи,
Тёплой (пусть и грязной) одежды, и кого-нибудь из людей,
Кто стал бы слушать его пустые истории про того,
Кто обвинялся в желании увидеть Бога, не умирая,
Провисев под дождём три тысячи лет, глубоко вдыхая землю.
А когда небесное светило опять бросит его одного, он вернётся сюда,
Чтобы снова ждать свой поезд.
Его поезд... Ах, как часто он снится ему,
Этот величественный, белый, абсолютно чистый
И максимально комфортный поезд с улыбающимися пассажирами.
А на лице поезда — две огромные буквы небесного цвета «БН»,
Что означает «Блаженны нищие».
Этот поезд обязательно придёт за ним, и ему станет легче.
А пока он сидит здесь, на неудобном сидении в зале ожидания,
Глядя в ночь и смешивая свой взгляд с глубиной ночи,
Порождая странную невидимую смесь,
Которой с наслаждением питались проходящие мимо поэты.
Больной, грязный и всеми забытый, он всё время ждал свой поезд.