Моих будней выцветшие страницы
Догорают в обломках старых мостов.
На полке, помимо билетов, пылится
Тетрадка с набором абсурдных слов.
Каждый раз умирают живые поэты,
Разрезая строками поперек.
Мне кажется, что остаюсь поэтому -
Я вдоль никогда провести не мог.
Эти взгляды не видят и доли сути,
Разбиваясь о стены фальшивых лиц.
Растекаясь по каплям словесной ртути,
Мои мысли уносятся стаей птиц.