я не против ветров. лишь бы дули в спину… и не против оков. лишь бы цепь была длинной. ибо если не я, то кто же… лишь бы только вы вновь не ожили, лишь бы следом за мной не ринулись… пальцы в поисках противоядия нервно тянутся за формалином. жизнь это танец меж двух огней под сарафанное радио.
разве важно что будет? впредь
мне заведомо всё равно - выпрыгну я в окно,
или выплесну за борт виски
перед тем, как прочесть записку:
«Я всегда с тобой рядом. Смерть»