Бессмысленны дни, бестолковы недели,
в них только пустоты, пунктиры, пробелы.
Недавнего счастья далёкое эхо
досадным, обманчивым кажется смехом.
Бесстишье беспутно, бесстрочье безлико.
Настойчиво шепчет сознанье: свали-ка
тщеславье и гордость куда-нибудь в угол,
спали в горстку пепла, в чернеющий уголь.
И с ними, быть может, чадяще и мерно
соблазны сгорят и истлеют химеры.
Бесплодия дым растворится, как призрак,
и муза вернётся – легка и капризна.