Идет мой поезд на Тибет. Хотя такого не бывает. Москва плечами пожимает,
пророчит суету сует.
Идет мой поезд на Тибет. Стучит о рельсы статным телом. Отары облаков
дебелых дискретно застят белый свет.
Идет мой поезд на Тибет. В нем доброхотка-проводница в чай подольет
святой водицы и вкрошит камнеломки цвет.
Идет мой поезд на Тибет. В нем простыни - что снег предгорий, уклон
подушек рефлекторен и занавесок трепет сед.
Идет мой поезд на Тибет. В наушниках - истерик Гарик. Да, сука Сукачев
в ударе, врачует, как буддистский дед,
Мою шифрованную душу. Идет мой поезд на Тибет, я слышу стыков рикошет,
я глупо радуюсь и трушу.
И я резонно представляю: легки молитвенные флаги, медлительно-косматы
яки. Багровым всполохом встречает монаший слаженный отряд. Ползет по
склонам камнеломка. Предгорий снег сияет кромкой. И Джомолунгма
нарасхват.
И вдруг - туманится Тибет. И снова резкий рок шарашит из тел российских
телебашен; а синих скал в помине нет.
Мой кислород, в пальто одет, рукою машет на перроне. Перрон неярко сир
и скромен. А як поодаль - наш секрет.
Идет мой поезд на Тибет.