весенними песнями пьяных от счастья птиц,
мы разлетаемся по подоконникам серых высоток.
жизнь плетет свою сеть на костях (вместо спиц),
чистый воздух становится острым, как край эшафота.
ты смотришь поверх моего плеча промозглым мартом,
всем становится слаще и жарче, мне - только хуже.
я не знаю, как величать то, что душит на самом старте:
разрывные гранаты на завтрак, обед и ужин.
не целуй мне плечо, это рушит мое пространство
хмельным ветром, что путает мысли и волосы.
если свезет - меня спасет веганство и ницшеанство,
если нет - на твоих губах воедино сольются все полосы.
я жалею, желаю и не способна понять,
как простая улыбка может брать за живое.
если нужно свершить, а потом лишь тебя обнять,
превращу Карфаген в пепелище, а на нем - Рим отстрою.