***

не говори мне о Боге, пожалуйста, не говори.
я не знаю о нём ничего. у меня внутри
непонятно что - болото, тайга или космос -
хочу исчезнуть, как только он скажет "три"
и машине, несящейся по дороге жизни, нажать на тормоз.

нам повторяют из боли в боль,
что будет лучше летом, весной. зимой
и осенью - немного отчаянием покружит,
а потом каждый из нас снова станет самим собой.
только они не знают,
что будет хуже.
повторяя из раза в раз: "да что с тобой? ну же,
вставай на свои две и целуй солнце в запястья.
и будет тебе вот такое большое счастье",
и как бы не убеждал себя и таких же,
что это правда -
боль тебе как награда, и нет никого её ближе.
и хоть в петлю лезь, хоть вены вскрывай, хоть бросайся под поезд -

родишься потом либо в койке больничной,

либо в гробу,

да ещё и с упрёком, что совсем потерялась совесть,
раз на себе поставил табу.
но ты держишь себя в руках,
представляя, что есть здесь всё-таки счастье,
просто его куда-то запрятали, но найти сможешь,
пусть даже в самом конце.

на свои две поднимаешься,
целуешь солнце в запястья
с кровоточащим сердцем и улыбкой на измученном болью лице.