Наши мысли – глубокий сон,
Природы дикой и правильной осанки.
Жестокий и мучительный синдром
В моей груди… в осеннем парке.
Коль я – поэт, то я – владею словом;
А если – вятич, значит – славянин...
Сам Пушкин ("по добру" и "по здорову")
Писал раздельно, чёрт меня возьми!
Мой ритуал закончен: Я – свободен!
Экстаз, восторг, безумство – наконец.
Я уплываю – в бесконечность, в море
И я сгораю в сентябрьском костре.