Чуть заметные, легкие тени
проступили на снежном верже.
Это с вестью о солнце весеннем
прилетел голубок бланманже.
Приласкай этот трепет почтовый.
Эту робкую пробу пера.
С воркованием ночи червовой,
под карнизами Гранд Опера.
Разложи эту древнюю карту -
кружевами сплетенную даль -
акварельное небо Монмартра
и рисованный углем Пигаль.
Заплыви в эти мягкие сети,
Завернись в этот тонкий ажур,
где друг-другу картавые дети,
как котята мурлычат:"La mour"...
Но, вчитайся в сквозные ремарки.
Их, как дратва прошила судьба
Через все Триумфальные Арки,
Через Сент-Женевьев-де-Буа...
Там в печали о Родине дальней,
По раздольным пшеничным полям,
Кто-то сердце, до корки сусальной,
Монпарнасским скрошил голубям.
Чтоб холодная наледь латыни,
Стала медленно таять и течь...
Чтобы запахом горькой полыни,
В ней прослышалась Русская Речь...
2015г.