Моя жизнь без года,
Смерть моя мертва.
В боли нет брода,
Душа - трава и плоть - трава.
Моя жизнь без даты,
Без конечной цифры, без дна.
Просто однажды вестник мордатый
Мне скажет: "Всё, взлетели. Хана".
Но будет Земля вращаться,
Сдирая с орбиты зло корост,
и будет тихое детское счастье
Плыть по боли под мост