Уже давно не лето. Асфальт пропах бензином.
Застыл в волшебном трансе Великий Устюг мой.
А где-то там, над полем, большим неровным клином
Летела рыбья стая. Наверное, домой.
Красиво, так, летела, махая плавниками.
Курлыкали плотвички, навеивая грусть.
Ледком покрылись лужи. Зима не за горами
И скоро в белый саван укутается Русь.
Возможно, скажет кто-то – такого не бывает,
Что чушь такую можно увидеть лишь во сне.
И я не спорю вовсе, а в небе догорает
Последний лучик солнца на рыбьей чешуе.