Бежит песок, струясь сквозь пальцы..
И время подгоняет нас вперед..
И с чувством запоздалого скитальца..
Мы ищем путь, где мысли на излет..
Я верю, что гармония, как в вальсе..
Меня в пути, на жизненном найдет..
И след, что остается на асфальте..
Несбывшийся осадок заберет..
Кто мыслит - жив, и значит не стесняться..
Брать на излом, прерогатив ломая лед..
Главнее все ж, собою оставаться..
А все другое, постепенно обретет..