Ларисе Коневой
Любовь – как ненаписанная книга
От первых строк до точки невозврата,
От черной метки до цветов индиго,
До двух безнотных стрелок циферблата.
До принца в рыжем, что с невестой неба
Готов ночным дозорным «падать вверх»,
И поменять на снежное «remember»
«touch me» в миноре…
(разве это грех?)
От вальса журавлей в сезон прелюдий
До танго, но в Париже,
Свысока.
От сцен в иллюзионе – до иллюзий,
До смены равноденствий в день сурка.
От формулы земного кислорода
И жажды, что стихами на снегу,
До полусладкого вина свободы
Из хризантем на левом берегу.
От Мастера с тосканским диалектом
До акварели созданных баллад…
Мольберт с холстами.
Бабочка с эффектом.
В карманах дождь,
А в сердце – невозврат.
А за окном весна (как на картинке),
В бегах привычных радуясь теплу,
Рисует по туману серой дымкой.
А, может, просто дымом.
По стеклу.