Знаете, что ангелы бумажные
Разлетаются восьмого января?
Прямо в небеса семиэтажные.
Молча. Ничего не говоря.
Им не совладать с ветрами стылыми.
Им, бумажным, нас не отмолить.
А они, собравшись ночью с силами,
Рвут на елке шелковую нить.
Замерло в груди от неизбежности.
Все, что мы желали целый год:
Наши заблуждения и нежности –
Надо отнести на небосвод.
Как иначе здесь мечтам исполниться?
Пусть дороги вьюга замела,
Отступает снеговая вольница
Под воздушным росчерком крыла.
Кто сказал, что вы ненастоящие,
Что погаснут нимбы из фольги?
Верю в вас, сквозь темноту летящие.
Если ангел, стало быть, смоги.