Стихи не пишутся – слагаются
И составляются как жизнь!
Они есть цельное и главное,
Но преходящи как дожди –
Порой прольются ливнем бешенным,
Порой лишь скупо моросят:
Всё в них размеренно и взвешенно –
Улыбка, ветер, мокрый сад…
Стихи не пишутся из жалости –
Печаль светла в них и легка:
Они как новое рождаются
Определять собой века!
И если трауром овеяны
Иные строки невпопад –
Мы понимаем: это временно…
Жизнь продолжается опять.
Стихи теряются, находятся,
Скрываются, рождают грусть
И – возвращаются к исходному,
Затверженные наизусть.
В них наш язык обрёл величие,
А мысли – образность и блеск:
Всё сокровенное и личное:
И тайный зов, и чувства всплеск!
Стихи не пишутся – вдыхаются
И выдыхаются душой:
Они без сроков и без давности,
В них всё – и что-нибудь ещё.
И всё ж поэзия не каждому,
И не с рождения дана:
Ты, обретая слова жажду,
Испить обязан всё до дна.