Губительной для творчества поживой
Мой полон невод: плед, диван, коньяк.
Я, не подумайте, нисколько не размяк:
Взывает к ленной сытости, что живо…
А ты, смотрю я, все сидишь и строк
Как нитей шелкопрядных перекрестья
Слагаешь, восславляющие персти –
Чей вечен дух, но так конечен срок.
Тьма ртом бездонным поглощает город –
Безликость стен, провалы окон, нас.
И переспевшей в этот поздний час
Сок полночи нам капает за ворот.
Все сущее сейчас при мне. Алас! –
Его не много. Да к чему нам копи?
Так Одиссей далекой Пенелопе:
«Не существует вещи дальше нас».
Опять же – голоса, пятно, амбре,
Фальцет грядущего и послевкусье были.
Я – словно пятеро, что в лодке переплыли
Полжизни, позабывшися в игре.