Утро туманное, утро седое…
И.Тургенев
У т р о т у м а н н о е, у т р о с е д о е.
Мартовским холодом сад обездвижен.
Сумрак сползает со старых обоев,
путаясь в ветках то яблонь, то вишен…
Скрипнула дверь, выпуская собаку.
Пёс, точно призрак, растаял в тумане.
Пискнула резко озябшая птаха.
Марту не верь – он теплом лишь поманит.
Мартовским штукам - ни веры, ни меры.
Крохи тепла, да и те – ненадолго!
Март – это время итОжить потери,
да горевать о потерях без толку…
С чувствами тО же - не стОйки, не пылки…
То приласкает – как землю на взгорке,
то приморозит – как воду в бутылке,
и собираешь ледышки, осколки!
Можешь сложить их, как пазлы у Кая,
в гулкую «вечность», коль времени хватит.
В марте сердечко легко остывает.
Изморозь блёстками ляжет на платье…
Что ж, затаимся, замрём, переждём.
Выдержим паузу. Выверим строчки.
И под апрельским звенящим дождём
кверху погоним упругие почки.
Будем листами, шурша, шевелить.
К тёплому свету тянуться из мрака…
Надо б спуститься да дверь отворить.
Ну, заходи же! Вернулась собака.