Он спустился из поднебесья
К догоравшим внизу останкам,
Дул на млечные хлопья пепла
И ронял быстрый бисер слёз.
Погребальною стала песня,
И луна голубым подранком
В сети звездной от боли слепла,
Серой мгой укрывался плёс...
Он лелеял крылами ломкость,
Что в костре обрели страницы -
С поцелуями искр летучих,
Со следами любви огня -
И дождинки смывали копоть,
Белизны обнажая нити -
Как сверкание молний в туче
В темноте грозового дня.
За судьбой нерождённой книги,
За страданием плаксы-ветра
Наблюдал на восходе бледном
Чей-то долгий, тяжёлый взгляд.
На страницах играли блики
Облачённого в строки света,
И летели слова из бездны:
"Не горят они! Не горят..."